Я чувствую себя грязной. Чертовски грязной. Мне страшно от своих мыслей, желаний, от того, что я пишу. Кажется, что я никогда не смогу затереть эти прогнившие куски своей души. Неужели со мной все действительно так плохо? К горлу подступает ком в момент когда я начинаю об этом думать. Я прикасаюсь к письму и не могу выжать из себя больше абзаца. У меня миллион идей, но как только я хочу их реализовать... Я снова хочу взяться за нож. От этих мыслей еще больше чувствую себя "страдающим подростком". Но я не хочу никакого внимания, которое нужно тем бедным детям. Меня успокаивает вид крови, но рубцы на плече и предплечье заставляют задуматься. Мне же потом опять от них влетит. Я снова буду плакать. Снова побегу за ножом. Это порочный круг.